Все больше хуйни творится в последнее время. Нам нужно больше хуйни! Больше золота!
Проблемы с говном голове? Проблемы с самоопределением? С самореализацией? Прокрастинация! Выход есть! Вот они, тексты листовок, которые я раздаю самой себе внутри себя почти всю мою ебучую жизнь.
Вот на неделе нажралась в корягу и оставила телефон в баре. А какие-то пьяные мудаки слали всему контакт-листу фотографии моих чудных сисечек, которые предназначались узкому кругу зрителей. Ну да похуй. Телефон, разумеется, так и не вернули, но я-то знаю, что карма сделает свое дело..
К тому же со мной в тот вечер случилось кое-что похуже потери телефона и репутации.
Я никогда не расстаюсь с людьми просто так. Сначала я делаю все, чтобы они об этом не пожалели. Напились. Натворили хуйни. И наш маленький мир никогда не будет прежним. Теперь при встрече мы будем смущаться и смотреть в стороны. Что надо делать в этом случае? Зашиться работой!
Обстоятельства сложились, скажем, удачно. Заготовщик сломал руку, а один из су-шефов заболел. Мы все ебашим 6/1. В понедельник я стояла на раздаче весь день, потому что су-шеф делал заготовки и гонял на пиццу, а вот наш так называемый шеф помогал стажеру, которого поставили на мое место, на горячку. Шеф просто не умеет стоять на раздаче. Вообще, мне понравилось, скажу я честно. Потому как горячка заебала, а отдых - это перемена труда. Я стояла, обмотанная чеками, а еще в тот день у нас начало работать новое меню. Отдельной радостью было кричать шефу:"Олег! У тебя стоят драники?! Сколько?! Ставь еще две порции!" А он такой "слушаюсь, моя госпожа." Почесала чсв, ага. Кухня уже не так напрягает, но я чувствую, что мое время на ней подходит к концу. Мне пора двигаться дальше. Но куда - я понятия не имею. И это сильно трахает мой бедный маленький мозг.
Но есть одна штука, которая меня спасает. Эта штука - Миша. Каким-то неведомым мне образом у него получается нивелировать буйство говна в моей голове на некоторое время. Когда все совсем плохо, я звоню Мише, и все утихает, и какое-то время я работоспособна более, чем полностью. Уж не знаю, как он это делает, и почему, вообще, все еще не сбежал, сверкая пятками, но спасибо ему за это. Дошло до того, что у него есть ключ от одного из замков на дверях, чтобы он мог спать, когда я ухожу утром на работу, с которой он меня встречает и доставляет удовольствие наблюдать за тем, как он готовит нам ужин, пока я сижу в углу кухни, потягиваю свое пиво и курю. Невероятная милота "преклонного возраста" скрашивает все то дерьмо, что творится в моей голове и, соответственно, в моей жизни.
При этом я отдаю себе отчет в том, что мы - не кости одного кита. Но все это в очередной раз подтверждает то, что всему свое время.
Небольшая ремарка о возрастах. Мы тут с матерью, которая собралась летом ко мне в гости, озадачились занимательной арифметикой. Мишка на десять лет старше меня и на тех же десять лет моложе моей матери. У них с моим отчимом разница всего в шесть лет. Все это странная хуйня, если честно. Мы с ним давеча беседовали на запрещенные темы.. Ну я возьми да ляпни, что, мол, отец ушел, когда мне было всего три года, и, возможно, поэтому меня так тянет на мужиков постарше. В контексте моих вечных шуток о разнице в возрасте, все это звучало как офигенная подъебка. Он обычно говорит, что я камни в его огород кидаю, рассмеявшись, на этот раз заявил, что я вдребезги разбила ему теплицу.
А потом эта "теплица" пускает меня на "свою" сторону кровати и греет по ночам. И следит, чтобы я завтракала. Выйдет, бывает, в магазин за алкашкой, а попутно йогурта припрет и так с укоризною скажет:"Это тебе на завтрак. Ты же по утрам совсем не ешь". Ну милота же.
Вообще, мне бы выдохнуть. Упасть на пол на пару недель. Обои ободрать и комнату от мебели освободить. Книжек почитать, нагуляться, да выспаться вволю. Опустошить бы свою больную голову, как стакан хорошего винища. Залпом. Чтобы новое что-то пришло. Резко. Внезапно. Основательно. Чтобы в очередной раз все поменять, все с нуля.
Но нет на это времени.
Значит, не время еще. Значит, подождать надо.
Всему свое время.